Te vas derramando en cuentagotas, como una canción que escuché. Sangrás. Sangrás como el perro herido de un callejón sin salida, mordido por las alimañas. Sé que por entre la oscuridad emergés, imitando el baño de luz que el sol regala al llegar cada día. No obstante lo cual tu fé, comienza a renovarse. Tu espalda se yergue y tus ojos divisan de lejos la luz. Vaya alegoría!-pensó Platón- estar en medio del desierto y ver crecer la flor. Ya hay agua. Y sol. Y oxígeno. Y el mundo (que no es de un solo color). Ya se aproxima a volcarse el vaso. No es borrachera alegre aunque motivos sobren... tampoco es otra cuestión de amor. Es solo voltear la vista atrás, mirar el tiempo que pasó y rescatar que, en fin, faltan nueve días más para descargar tanta opresión...
martes, noviembre 29
Ya pasaron siete años desde este espejo roto, ya miré porfiado el porvenir. Multipliqué en fragmentos los desarraigos forzosos... me acostumbre a la mirada gacha y a resistir. Proeltarié errante y enjaulado con el corazón roto, esclavo de todo y todos, hasta esclavo de mí... me perfumé con el olor barato de los otoños, como una hoja crepité y me destruí.
Y había olvidado mi cuerpo-fénix, mi espíritu libre, mi alma invencible, mi lado humano, mi ser desnudo y vigoroso. De tanto masturbar el ego de otro me abandoné a no gemir.
Había olvidado mi melena leonina (perdida en la maraña de años), la fiera indómita, la fiebre viva, De tanto correr en la jungla este Oso ya ni a los chicos podía divertir.
Y pisé firme. Me decidí. Hoy voy a ser aunque no quierais Voy a ser porque sí. Voy a ser, como las nubes y la madre tierra que viven sin pedir vivir.
¿Cómo anda tu vida, mariposa errante? Siento que volaste un día y te perdiste en los albores de las mañanas tropicales de una ciudad dormida... ¿Dónde resguardas tus colores de la pálida costumbre? Pienso que no miras en derredor. Pienso que obnubilas tus ideas, cegándolas al sol... ¿Dónde se amilanan los latidos de tu corazón? Nunca te he oído tiritando, quejosa de frío; ni he visto lágrimas que nazcan de vos.
¿Cómo aprendiste a volar, mariposa risueña? Por más que intento no capto lecciones ni escribo en el viento, ni entiendo de amor. ¿Dónde se escapan aquellas primaveras en que sentada mirabas el cielo? ¿y yo? ¿Dónde te espero mariposa pequeña? Acaso en un árbol que lento creció. Acaso en las ramas calientes pegadas al sol.
Arrellanate sobre el suelo, hoy las flores se quieren divertir y susurrarte por el cuello su aliento fresco de jardín. En un zig zag de prisioneros besos que acuden a un motín el verde pasto se dibuja con los cuerpos que bailan sobre su tapiz.
No lo divulgues, será nuestro gran secreto no está hecho para compartir. Quiero que seas mi elegante chica Playboy deshaciéndote en migas sobre mí.
No te apresures, aún hay tiempo, para acostarnos a dormir. Sobre la alfombra reposemos nadie vendrá a interrumpir. Y dejame que te dibuje con la mirada en el jardín casi tentándome al destierro vamos a ardernos por ahí!
No lo divulgues, será nuestro gran secreto no está hecho para compartir. Quiero que seas mi elegante chica Playboy deshaciéndote en migas sobre mí.
No. No está caída del árbol la última hoja, hasta que el otoño acaba. Y es ese otoño el que no mengua ni para. Ni se fracciona en años, ni se permite separar de las estaciones contiguas. No. Van juntas una a la otra, enlazadas por lluvias que apenas simbolizan melancolías breves y silenciosas. Entonces, las hojas que caen, dan paso a las flores nuevas y coloridas; y el ocre se ensalza en bellísimos violetas, amarillos y verdes que, a contratono con el aire celeste, forman un collage de vida que luciérnagas nocturnas iluminan por las noches, y sobrias mariposas technicolor realzan por las mañanas. No. No está caída del árbol la última hoja, ni el libro tiene una página final. Será libro mientras la tinta corra para desangrarse sobre sus paredes, continuando el maravilloso arte de (d)escribir la vida misma. Solo la acción de vivir es la que mantiene dicha fantasía. Aún en su total realidad...
En la austera soledad de una sala pelada, desprovista de sonidos, do el eco ya ni asoma. Allí, allí perecen los últimos golpes que recuerdo, acurrucados uno a uno sobre el borde ensangrentado de una armadura que solamente vos supiste llevar con dignidad. Pesan el hambre, el frío, la sed y las deshoras en este timbre imposible de llamar antes que suene. Antes que el rayo truene, y la puerta se empiece a entornar para mostrarme luz. Se murmura (tan solo se murmura) que allí estarás, dormido de solo esperarnos llegar. Con la sonrisa inmutable, el silencio específico para estallar en una encadenada canción. El gesto de quien sabe de sobra que todo ha de estar bien. El título honoris causa de un ángel pervertido al rock and roll. Las alas abiertas y bruñidas buscando un más allá del cielo, una escalera más para trepar.
En la austera soledad. Acurrucado sobre el borde. Pesa. El silencio específico. Buscando un más allá. Donde encontrarte
Sin el miedo de entrar en contradicciones, y mucho menos con la intención de entrar en ataques indebidos, veo la necesidad de dar mi opinión sobre ciertos hechos ocurridos en la historia cívica porteña moderna y vigente ya que he sido consultado por la misma,dado mi cariño para con el genio rosarino.
No podemos olvidarte en las sesiones de Piano Bar, con la remera de Perón. Tampoco, cantando el tema "Usuhahia" y actuando en el film de Pino Solanas. Ahora resulta que hace diez años lo felicitaste a Macri por entrar en política. Yo prefiero recordarte hablando de Spinetta, de García, Goyeneche, Stanley Kubrick o Soriano. Esos que son los que realmente te formaron. A los que tanto se idolatran. Cuando leía lo que pasó en estos días, me acordaba del maestro Charly. Tu Charly, mi Charly, el de todos. Aquel que fue amigo de Carlitos, que tocó para el gobierno de Cámpora, con Angeloz, con De la Rúa y finalmente invitado a la casa rosada de Kirchner a tocar. Bien. La anécdota me lleva a ese mismo día en que alguien le gritó que maten al ex presidente riojano. Inmediatamente la respuesta de Charly fue la punta de un grito ideológico superior a la inmundicia política. Les dijo "¿que acaso Menem no es peronista como ustedes? Yo soy rockero como Jagger". Ahí está todo el secreto. La política es política, un mundo de ambiciones y juego de poderes que solo sirve para no molestarse por la vida de los otros. Y el rock es el rock, una forma más de la cultura que sirve para entretener, revelar y/o enardecer. Quiero creer en la capacidad reflexiva de uno de los ídolos populares por excelencia. Aquel que jamás manifestó una tendencia política en ningun recital. Quiero esperar que no caiga envuelto en la vorágine ideológica de perder aquello que tanto ha pregonado. La democracia es aceptar las diferencias y reconocer las derrotas. Derrotas que no son de los músicos, sino de los partidos políticos. Los músicos no podemos poner en evidencia extrema nuestra corriente política porque corremos el riesgo de traspolar la imagen negativa o positiva de un rol social al otro. Creé en Perón, en Solanas, en Macri o en quien quieras, pero hablá de Charly, de Discépolo, de Quiroga, que eso es lo tuyo y lo hacés bárbaro. Volvé al Lennonismo, al paz y amor, a la tolerancia, que ese es el camino mejor.
Finalmente te regalo esta versión humilde en que mezclé a Piazzolla con Paez. Porque considero que es mejor demostrar que hay tolerancia a pesar de las diferencias de ideas, y sobre todo, que la música es música y no se mancha. Gracias Fito, gracias por tu vida una vez más. Say no more.
Decían que había un borde en el mapa, y quién sabe qué bestias se ocultaban en ellos. Decían que al llegar al límite, finalmente decantabas a la nada, un hoyo de conejo donde diestras avestruces reposan sus cabezas. Decían que ni Atlas te atrapaba en vuelo para salvarte del abismo (¿sería que sus dos manos se ven ocupadas sosteniéndo el mundo en su castigo divino?). Decían, pero nadie limitó con claraboyas el camino ni estableció lo prohibido. Solo le asignaron un monodios, un hereje, una llama y una blasfemia. Preescribieron que ese límite era intocable, y para mayor seguridad lo dejaron librado al azar para que cada cual lo imaginara sin atreverse a fisgonearlo. Mentían porque nadie ha vivido para contarlo...(qué paradoja)... mentían porque nadie ha decantado pero todos han merodeado... La libertad no tiene límites, por lo que el mundo real o conocido no es uno de ellos. Es preferible ariesgarse a la libertad a persistir en un cuadrado de tierra y agua, donde las flores se marchitan, el cielo se adhiere al suelo y el hombre es un imán de la sapiencia. La libertad no tiene límites. Quizás (ojalá) nunca los tenga...
Por caso descolgabas un vestido que en remojo amanecía sobre el cielo en Buenos Aires. Yo, perenne en el pasamanos de un balcón lejano, observaba desde lejos, casi sin preocupaciones, como quien nada tiene en esta vida por hacer más que flojear. Un hombre a mediodía desaflojaba su corbata que en tres giros concéntricos caía sobre el filo del placard, y el humo del décimo cigarro empañaba los vidrios de sus gafas. No lo ví, pero a distancia, supe que el perro le ladraba. Yo, desde mi ventana observaba como quien nada tiene en esta vida por hacer más que flojear. Un revuelo de palomas sobre el semáforo de la esquina. Avenida Corrientes se desola a plena luz del día y no es domingo aún... Y entre nubes, el sol reverbera, arcoiriza, forma estelas y las ayuda a delinear formas que solo yo estaré mirando, quizás algún colgado más, pero no seremos muchos en definitiva. Si corriera con la aguja, sentiría los pinchazos del tiempo hacer estragos. No tendría que flojear y me llenaría de preocupaciones que me harían ocuparme de ellas y tomar cierto grado de responsabilidad. Cometer el imperdonable error de volverme lógico, civil, doctorado, cuerdo, estúpido y potencial. Por eso es que prefiero hacerme a un lado y tan solo mirar como un niño que nada tiene en esta vida más que hacer salvo... vivir.
Saltemos la ventana que conduce a esta calle por donde vagan nuestros sueños. Rondemos entre ellos averiguando la manera más certera de hacerlos felices. Jueguemos a correrlos, a atraparlos y a envolverlos bajo el manto de un abrazo para despedirlos luego y desearles buena suerte, quizás un hasta luego. Vistámoslos de saco y corbata y doctorémoslos para poder enseñarles a aprender que de lentejuelas technicolor es el manto con que al fin pueden vestirse siendo dueños de ellos mismos. Dejémoslos que corran por la calle y que los autos se detengan a cederles paso. Que los policías de la esquina no los cuiden, saben bien cómo comportarse. Que las madres no los llamen a la cena ni los reten, siempre tendrán edad suficiente para saberse libres. Y un día reencontrémosnos con ellos sin saber si pasó o no el tiempo y dejemos que se esfumen del aire, y reverberen simplemente en la comisura de nuestros labios sonrientes.
Hiciste fácil lo imposible, Duro lo blando de mis acordes, creíbles mis ilusiones, conversaciones mis monólogos...
Le diste tiempo a mis variaciones.. paciencia a mis apuros... coherencia a mis sensaciones... cordura a mis absurdos...
Transformaste en compañía mi soledad y cebaste pa´convidarme... viajaste en el asiento de al lado y calculabas dónde bajar.
Yo te recuerdo tal como eras y no me alcanza la vida para extrañarte es que la música ya no es música... y el rock and roll ya no es tan importante...
Sé que nos quedan pendientes mil recitales y mil canciones, mil entrepasillos de facultad mil carcajadas que no vendrán...
Y si acaso me oís, pequeño pájaro que volaste tempranamente a donde el sol no se presiente te pediría que me ilumines y me acompañes para seguir construyendo aquello que entreambos imaginamos.
Sábato anheló ser alguna vez Muñoz Molina, pero el charco en el patio no devolvía la imagen soñada que en el espejo encantado querría ver. El viejo Teo soñaba con Borges, en charlas matutinas en que le develaba el secreto del Aleph. Si Borges hubiera visto a través del punto, hubiera encontrado la biblioteca de Babel. Tiempo y espacio lo separaban de Alejandría, que para aquel entonces ya se había multiplicado en catorce infinitas ciudades. Van Gogh se acurrucó sobre la almohada y un zumbido de varios días lo acarició hasta dormirlo. Fue entonces, que el mismísimo Teseo se encontró solo, caminando infinitamente por pasillos interminables. Un hospital sin enfermeras, ni olor a cloroformo. Solo pasillos interminables. En un espejo, vió reflejada la sombra de Ariadna y cayó de golpe frente al oasis que ya el vapor de la tarde le propinaba. Ingrata fue su sorpresa, cuando encontró al minotauro mansamente dormido a la sombra de una pared. Un breve instante. Una rapsodia de lucidez. Un destelleo de dolor y en el engaño, Teseo se reflejó en el animal y liberó a Borges, a Sábato y a Teo, clavándose a sí mismo el filo de la espada, matando a Dr. Jekyll y a Mr. Hyde también. Un torbellino arremolinó la escena que se perdió en el aura y en el zumbido incesante. La sangre se esparcía sobre las sábanas. Y el pobre Vincent al fín sanó....
No consultes con la almohada sobre a dónde partirás. Ella solo puede conducirte, como un barco sin timón. Solamente recostate y que el sueño arrastre a un deseo inocultable a tu inconciente, corazón.
Con los ojos húmedos, guiate, aún sin dirección. No sabes, pero te llevan donde nunca imaginaste. No sabes, pero te llevan y aunque intentes escaparte es inútil, no te aferres porque el viaje se emprendió.
Despertate a medianoche a meditarlo y verás que en el medio del desierto se disipa la oscuridad. Se hace luz aunque no la haya, y desde el centro de tu corazón, se encandilan las ideas y el viaje se apróxima a un nuevo sol.
Despertate, es nuevo el día. Y en tus ojos rebelate, hoy podes estar mejor....
Hay quien elige enfrascar una manzana y verla pudrirse, agusanarse. Hay quien decide arrancarla de la madre tierra y alimentarse. Hay quien prefiere atravesarla para hallar en ella un centro seguro. hay quien prefiere dejarla caer y encontrar el centro del universo un poco más lejos.. Hay quien lustra una manzana para obsequiarla al superior. Hay quien la muerde, desafiante, y jamás, nunca jamás, vuelve a persignarse....
Toda una vuelta a la manzana es un trayecto inacabable, una vida en que elegimos hacia donde apuntar. En el verde ácido o en el dulce rojo. Las manzanas doradas del jardín de Hespérides no existen, y entonces la vida es una putrefacción, un alimento, el centro de la vida misma. La vida es un universo, más efímero que las estrellas. Es un desafío de rebeldía. O una sumisión. Y cada uno elige a qué manzana atenerse...
El espectro de viejas hipocresías ciñe el manto social. El mal llamado acto biológico se concentra en pocas manos, que no solo se apropian el derecho a la satisfacción, también cierran las cortinas. Jeropas, Vouyeristas, Sexópatas, Abusadores y demases alimañas sexuales: no toleremos un centímetro más este abuso!!. Las bombachas de acero son cosa del pasado, el profiláctico es la gran solución. Digamos adiós a la flacidez y el rubor, sodomicemos con desprecio, flagelemos con pasión, saquemosle punta al maravilloso arte del sexo que la Doc Kullock está de nuestro lado. Liberemos Venus del codificador, pongamos más luces en la zona roja comunista de Godoy Cruz, salvemos al coito de su extinción. Que no nos engañen con películas eróticas de I-Sat y nos dejen ser felices. Compartamos entre todos la manifestación orgística. Eso sí, cuidaos del ultraje ulterior. El cerdo capitalista se multiplica a costa de su capacidad reproductiva. El embarazo se constituye como una plusvalía de la que el ogro burgués se sirve para prevalecer. Impidamos que suceda. Y si sucede, mentalicemos desde pequeños a estos imberbes que el amor se goza, no se prescribe. Constituyamos iglesias propias de ser necesario y oremos a San Ignacio para que nos permita el gozo, para que valgamos como hermosas criaturas y no como maléficos monstruos de corbata. Brindemos por el coito universal!!
¿Con que arrebato me encarás para decirme tales verdades? ¿Donde dormía la diáfana Luna cuando el eclipse no le prometía nada? ¿Acaso me escribiste desde el mundo para contarme que te escapabas? ¿O solamente imaginé que me escribías para no perderme el hilo conductor?
¿Cómo llorabas?, digo,¿en qué forma? ¿acaso no te recostabas? ¿No soñabas con un éxodo de gaviotas desde el alma acovachada? ¿No eran mariposas las que hurgaban tus sentidos más latentes? ¿O era yo el único que había creído que el sismo era de todos?
¿Cómo me hundiste en el borde de aquel océano si no sabías que había zarpado? ¿Cuando te desdijiste que yo acaso no te oí? ¿Por qué asentiste si ya sabrías que sería así? ¿cómo era el ángel que me velaba que no lo ví?
¿Como se sacian las dudas si la vejez no llega? ¿Como me anudo sobre las ancias para seguir? ¿Como doy forma a lo que aún no puedo ni imaginar si, la verdad, es que me precio de haberte esperado... tejiendo y destejiendo?
Trompo errante el de esta imaginación que vuelca en sí misma toda la acción transcurrida a lo largo de su propia proyección. Gira. Gira y se marea, encontrándose y perdiéndose mil veces por segundo. Todas las cosas tienen movimiento (decían por ahí) pero esto ya parece un asteroide errante a mil por hora en medio de un Universo ya de por sí trastocado. Y en su planeta, en su cine privado, un principito vuela y sin moverse llega a tantos lados... Una flor que alimenta su corazón se pudre en el frío del vecindario y las tazas de azucar ya no se multiplican. Suelta entonces su colectivo imaginario y grita filosofando: ¿Por qué? ¿Para qué? y ¿Cómo?. Y como nadie responde, él se suelta en su globo rojo y sigue volando....
Comimos como reyes. Reímos como locos. Luego, supimos que sería tiempo de separarnos. Allí, allí nos abrazamos con algunos y con otros ni nos despedimos. Fue suficiente toda la charolada previa, el vino y las espinacas, el agua y los esparragos. El cielo se enrojeció y si no lloraba fue porque no toleraba despechados. O sería porque el cielo no tuviera quién lo consolara. Solo el Sol fue sabio y nos despidió a todos. Locos, nos dirijimos a la ruta, a algún camino, el que fuera. Lo único cierto fuimos nosotros mismos para cada uno. Las grietas en los brazos se hicieron evidentes y las doctrinas florecieron como el pasto en primavera. Una por cada uno de nosotros.....
Una luciérnaga armó un revoltijo en el corazón de una manzana, y los gusanos asustados se espantaron y huyeron. La luciérnaga entonces, moró la manzana y la endulzó nuevamente a fuerza de susurrarle haces de luz, que la hicieron nuevamente bella y acaramelada. Sucedió un día, que la luciérnaga creció (como crecen todos los seres del Universo) y resquebrajando la manzana se hizo al mundo como el aire se hace brisa, ventarrón o simple sofoco. Entonces, decidió recorrer el mundo, ávida de frutos perdidos y putrefactos, necesitados de luz. Hoy la luciérnaga es jefa en el Mercado Central. Nadie la discute ni añora. Ella está ahí, haciendo...
Porque el amor es ciego, es que se construyen los errores, los aciertos, las tierras y los cielos. Ciertamente, hubiera desaparecido el mundo si el error no hubiera actuado, casi azarosamente en contraposición a una fuerza equitativa de acierto.
Porque el amor es ciego, queremos y dañamos. Y la pasión envuelve el tono en que agitamos el universo y los colores con que lo pintamos. Pero el error también es acierto, y necesario. Tolerablemente, es indispensable algún defecto, alguna herida que marcar para que sangre y la sangre misma se renueve. Sangra para sentirse que se está vivo. Sangra para fluir, como un torrente de agua cristalina.
Porque el amor es ciego, sangramos. Nos lastimamos. Y, sin embargo, en definitiva sangrar es solo una manera de decir que amamos. De reencontrarnos en un abrazo. Como aquel loco que se abrazó a una cruz y sangró, crucificado. Ciego de amor, solo para decirnos que hemos sido amados.
PD: Cuando los tajos se abren, y el dolor no cesa, calma el alcohol o en su defecto el potente rayo luminoso de la amistad. Un "te quiero" a tiempo siempre es válido!!!.
*Dedicado a mis compañías de viaje, ya entienden por qué.
Sos poseído desde lejanas horas atrás por la irracionalidad ciega, un séquito de ideas perdidas y vagabundas que deambulan, acaso por inercia, de la cama al living, de extremos distantes entre sí... uno a otro. Sin embargo, algo claro reverbera en esos ojos. Un destello de luz, una opción, un deseo, el vaivén de una melodía asincopada y constante que resuena en el aire aún sin oírla, que retumba en tu mente como un infantil sonajero de madera. Ahí vas, lunático. Enfermo (quizás). Extraño (tal vez). Las cruces se multiplican. Panes y peces también. Entonces la magia (que es infinita) se adhiere al mito y crece tu sombra sobre esta tierra, así como tu luz. Debieras refrenarte con Geniol, infante taciturno y pervertido!!!. Tu trayecto cama-living se descoce, y desvarias cada tanto por la cocina. El humo se granjea por la casa, tu casa. El sol enrojece y la noche se azula, levemente. Y ahí, estás, una magnolia al sol en la ventana. Mirando ilusionada, esperando el milagro. Reclamando algo de agua. La fiebre pasa y la claridad se asemeja a la realidad. Es tiempo de levantar de la cama, solo beber un poco más del caldo y salir a la calle a empezar. Otra vez....
No ví a Penélope al partir, supongo que tampoco esperará por mí al regresar. Tal vez sea mejor, ¿quién asegura quer vuelva?...además... no sabría decirte qué más. Tampoco puedo suponer que el perro que hasta ayer me abrazaba, hoy no me ladre. El Sol ya de por sí no solo cae pensando que es su última vez, sino que en sí lo hace abruptamente, se ensaña en mi piel, quemando, doliendo. Después, me abandona, me deja la Luna y ella, no sabe leerme cuentos para dormir. Así mi desesperanza aumenta... Las pocas monedas que llevo se reparten el inmenso espacio de mi bolsillo. Debería pensar muy bien dos veces (quizás infinitas veces) antes de separarlas. Bregar porque sus efímeras vidas a mi lado cobren un sentido ulterior, algo que las justifique en esta vida insignificante. No sé, una llamada, un cigarrillo... un caramelo, una limosna...algo mejor...
Vagos ecos de voces husmean por los pasillos del tren, todas se acercan o alejan. Pasan sin detenerse ni a saludar. A nadie le importa ya. Solamente el ruido del acero raspando las vías obsequia un motivo para no pensar en lo que quema el Sol.
Cartas. ¿Escribiría una carta? Y aunque así fuera no tendría lector. La hallarían, sí, pero... temo pensar en que equívocas manos podría caer mi manuscrito. El tren se mueve impidiéndome la acción, mejor lo olvido... al fin y al cabo, no querría hacerlo.
Penélope no está. Hay algunos viejos amigos, ninguno que me reconozca ya. Y una puerta dorada e inmensa se abre mientras una voz me signa el destino.
Ahora caigo por un túnel sin saber si cae o se eleva. No existe gravedad aquí, más allá de las nubes. Ni me importa, pero no sé a dónde iré a parar....
La furia de un brazo que no dará jamás a torcer, la mirada perdida en el espacio inconcluso, en un aleph innecesario... el éxodo de risas, llantos turistas con pretensiones de quedarse... el monitor con sus catódicos rellenos de LSD desconectados... todos se van....
El método impropio para apoderarse del mundo, el subte paranoico de la sangre por las venas sin terminales vagando de la cama al living, del balcón al placard... el tiro en la culata, el hacha en el aire y el fuego en el agua... todo se va...
El miedo de encontrarse en la penumbra sin despojos de luz la firmeza del instante único e irrepetible, de lo obvio... el touch, el "now!", el instant karma sobre el vuelo kamikaze el frío de la acera, el carmín de tu intelecto como un star hollywoodense en el pavimento como un China Town... todo se va....
Ella escribió que era alfil y yo, diagonal... ella va en mi como la sal. No se movió, se quedó allí: todo puede ser distinto a lo que me creí. Y de tanto pensar en ella me dí cuenta que era amo y nada más. No importa más, no importa más.
Yo, el rey mejor me rebajé ante tanta belleza, seré un cuadrado más donde caminarás. No eres ilegal, please quedate aquí: todo el mundo tiene dudas y muy pocos amor. Y muy pocos amor... Es un juego la vida, nena me das cuenta del amor y nadie más. No importa más....
