Al filo de la boca y sin sapos en la barriga

Tengo en el filo de la boca
palabras cortas, concisas y sinceras:
Libertad,Paz, Cautela, Serenidad y Paciencia.
Hago de ellas, uso habitual,
me alimento de este léxico fibroso y proteínico.
Mezclo bosquejos de nombres, ciudades, líricas y sueños;
y en fin contemplo una dieta de vida eterna.

No trago orgullos,no escupo al techo
no cuezo de más... las cosas a su tiempo...

Tiempo llegado desde otros tiempos,
tiempo que el tiempo añejó hasta madurar.

Y así entre sorbos de tiempo desabrido a relojes
y el plato simple de cada lexema de orden no verbal,
me voy nutriendo de vida simple, de vida libre, de vida en paz...

#9

Te vas derramando en cuentagotas, como una canción que escuché. Sangrás. Sangrás como el perro herido de un callejón sin salida, mordido por las alimañas. Sé que por entre la oscuridad emergés, imitando el baño de luz que el sol regala al llegar cada día. No obstante lo cual tu fé, comienza a renovarse. Tu espalda se yergue y tus ojos divisan de lejos la luz. Vaya alegoría!-pensó Platón- estar en medio del desierto y ver crecer la flor.
Ya hay agua. Y sol. Y oxígeno. Y el mundo (que no es de un solo color). Ya se aproxima a volcarse el vaso. No es borrachera alegre aunque motivos sobren... tampoco es otra cuestión de amor. Es solo voltear la vista atrás, mirar el tiempo que pasó y rescatar que, en fin, faltan nueve días más para descargar tanta opresión...

Ya pasaron siete años desde este espejo roto,
ya miré porfiado el porvenir.
Multipliqué en fragmentos los desarraigos forzosos...
me acostumbre a la mirada gacha y a resistir.
Proeltarié errante y enjaulado con el corazón roto,
esclavo de todo y todos, hasta esclavo de mí...
me perfumé con el olor barato de los otoños,
como una hoja crepité y me destruí.

Y había olvidado mi cuerpo-fénix,
mi espíritu libre, mi alma invencible,
mi lado humano, mi ser desnudo y vigoroso.
De tanto masturbar el ego de otro
me abandoné a no gemir.

Había olvidado mi melena leonina
(perdida en la maraña de años),
la fiera indómita, la fiebre viva,
De tanto correr en la jungla este Oso
ya ni a los chicos podía divertir.

Y pisé firme. Me decidí. Hoy voy a ser aunque no quierais
Voy a ser porque sí.
Voy a ser, como las nubes y la madre tierra
que viven sin pedir vivir.

Mariposa errante

¿Cómo anda tu vida, mariposa errante?
Siento que volaste un día y te perdiste en los albores
de las mañanas tropicales de una ciudad dormida...
¿Dónde resguardas tus colores de la pálida costumbre?
Pienso que no miras en derredor.
Pienso que obnubilas tus ideas, cegándolas al sol...
¿Dónde se amilanan los latidos de tu corazón?
Nunca te he oído tiritando, quejosa de frío;
ni he visto lágrimas que nazcan de vos.

¿Cómo aprendiste a volar, mariposa risueña?
Por más que intento no capto lecciones
ni escribo en el viento, ni entiendo de amor.
¿Dónde se escapan aquellas primaveras
en que sentada mirabas el cielo? ¿y yo?
¿Dónde te espero mariposa pequeña?
Acaso en un árbol que lento creció.
Acaso en las ramas calientes pegadas al sol.

Bajo la arboleda de Simila

Arrellanate sobre el suelo,
hoy las flores se quieren divertir
y susurrarte por el cuello
su aliento fresco de jardín.
En un zig zag de prisioneros
besos que acuden a un motín
el verde pasto se dibuja con los cuerpos
que bailan sobre su tapiz.

No lo divulgues, será nuestro gran secreto
no está hecho para compartir.
Quiero que seas mi elegante chica Playboy
deshaciéndote en migas sobre mí.

No te apresures, aún hay tiempo,
para acostarnos a dormir.
Sobre la alfombra reposemos
nadie vendrá a interrumpir.
Y dejame que te dibuje
con la mirada en el jardín
casi tentándome al destierro
vamos a ardernos por ahí!

No lo divulgues, será nuestro gran secreto
no está hecho para compartir.
Quiero que seas mi elegante chica Playboy
deshaciéndote en migas sobre mí.

Yoga y el olor de las flores pisadas

No. No está caída del árbol la última hoja, hasta que el otoño acaba. Y es ese otoño el que no mengua ni para. Ni se fracciona en años, ni se permite separar de las estaciones contiguas. No. Van juntas una a la otra, enlazadas por lluvias que apenas simbolizan melancolías breves y silenciosas. Entonces, las hojas que caen, dan paso a las flores nuevas y coloridas; y el ocre se ensalza en bellísimos violetas, amarillos y verdes que, a contratono con el aire celeste, forman un collage de vida que luciérnagas nocturnas iluminan por las noches, y sobrias mariposas technicolor realzan por las mañanas.
No. No está caída del árbol la última hoja, ni el libro tiene una página final. Será libro mientras la tinta corra para desangrarse sobre sus paredes, continuando el maravilloso arte de (d)escribir la vida misma. Solo la acción de vivir es la que mantiene dicha fantasía. Aún en su total realidad...

Muda

En la austera soledad de una sala pelada, desprovista de sonidos, do el eco ya ni asoma. Allí, allí perecen los últimos golpes que recuerdo, acurrucados uno a uno sobre el borde ensangrentado de una armadura que solamente vos supiste llevar con dignidad.
Pesan el hambre, el frío, la sed y las deshoras en este timbre imposible de llamar antes que suene. Antes que el rayo truene, y la puerta se empiece a entornar para mostrarme luz. Se murmura (tan solo se murmura) que allí estarás, dormido de solo esperarnos llegar. Con la sonrisa inmutable, el silencio específico para estallar en una encadenada canción. El gesto de quien sabe de sobra que todo ha de estar bien.
El título honoris causa de un ángel pervertido al rock and roll. Las alas abiertas y bruñidas buscando un más allá del cielo, una escalera más para trepar.

En la austera soledad. Acurrucado sobre el borde. Pesa. El silencio específico. Buscando un más allá. Donde encontrarte