Todavía diecinueve de mayo

Todavía no te fuiste... todavía estás acá.
Estamos durmiendo en la sala contigua, tu fiebre
es alta, lenta y amenazadora.
Todavía no te fuiste. Todavía estás acá.
Hay un delirio que sale de bocas ajenas,
si repitiera lo que se oye... preferiría no escuchar.
Hay un delirio que queda prensado a tu memoria:
solo vos sabrás lo que soñás y si querrás contarlo.

Estamos durmiendo en la sala contigua, velando
el tiempo suficiente para verte despertar.
Queremos oirte decir los buenos días,
marcar tres y arrancar para el lado más pensado:
el rock de los rockandrolles.
Hay una especie de tiniebla recorriendo el aire,
los ojos no ven más que nublado, vidriosos y mojados.

Suena la alarma y pregunta en medianoche el nombre
de aquel que se acerca en la lista a tu nombre.... aunque estamos
allí no valemos, no somos, no podemos... en vano
pedimos, rogamos, exigimos..... en vano.
Todavía es diecinueve de mayo. El hospital
una especie de campamento privado.

¡DESPIERTA!   

Una canción por si acaso

Fue el tiempo que se escurrió a cuentagotas por la línea del espacio. Ese tiempo maratonista, corredor en cien metros llanos, que nos envejeció. Nos regaló recuerdos, bastantes recuerdos. Nos dió aromas de guisos y cuentos de medianoche. Calor de hogar. Amor de lazo. Pero todo eso se patinó. Se esfumó muy lentamente en la misma proporción que el tiempo transcurría. Y no lo vimos. No supimos. No quisimos. Nadie sabe bien. Sin embargo, sabremos siempre bien cuánto nos quisimos.

Aquí estamos: llorando el mar y oyendo el silencio. Un dolor perenne nos asecha, nos rodea, nos contiene. Estamos solos y vacíos. Somos un río salado cayendo en cascada desde un montón de ojos.

Es solo una canción por si acaso no llegara a agradecerte todo lo que me has brindado.

Génesis barato e ilustrativo

Te voy a hacer de acero, para que en tu fortaleza sepas sostenerme.
O mejor te haré de arena, para dispersarte en esas horas en que ya no quiero verte.
Te voy a hacer de caramelo, para que endulces con colores los momentos.
O mejor te voy a hacer de peste, para alejarme cuando ya no te aguante presente.

Te voy a hacer de carbón, para dibujar figuras simples en el llano de la calle.
O mejor te hago de nube para recortar tu figura y esfumarte cuando así desee.
Te voy a hacer con centro en el sol, para acobijarme al calor de tus brazos.
O tal vez te haga de luna para llorar de lejos y venerar la soledad distante.

Te voy a hacer de porcelana, para mimarte y protegerte eternamente
o a lo mejor te hago de vidrio marrón para romperte y astillarte sin rencores.
Te voy a hacer con el viejo Sylvapen que cambiaba de colores,
o puedo hacerte en lápiz gris con detalles de gris más fuerte.

Te voy a hacer con una casa en el Edén para visitarte ochenta veces
¿o por qué no un sucuchito en el Ades, y no te pido nunca más tazas de azúcar?
Te voy a hacer de ladrillo para soplar y soplar y que nunca te vueles.
Te voy a hacer de pasto y de madera balsa para derribarte fácilmente.

Te voy a hacer como al Frankenstein que imaginé devorándome a mí mismo.
Te voy a hacer como al Golem que educando, lograre mover por los pasillos.
Te voy a hacer como al Pinocho que inerte nace y se mueve en hilos.
Como al Quijote delirante, que en su locura vence a molinos.

Vaca Profana

Querés la sangre que se derrama

desde mis dedos por toda tu espalda,

acariciando tu cuerpo demorado

en madurar todos estos años.

Ya te prendiste a mi rojo y leuco

y no entendés que hay que ver el cielo

también. Es el exceso de amor sincero

que rebotando se evapora y queda solo el sexo.

Querés la sangre que no te alcanza

¿ya solo soy una vaca sagrada?

no me toques, no me mires, no me pienses

ahora me debo a muchísima gente.

Mi leche está desprendiendo nata

alimentando cuotas de esperanza,

no tengo el gen en los pantalones:

ahora otra cosa domina mis emociones.

 Quiero ver qué pasa cuando no ahuyento moscas y se dilatan las rachas de gloria.

Quiero ver qué pasa si yo también voy de boca en boca, de boca en boca y de boca en boca...

Querías sangre toda derramada

ahora mis dedos nadan toda tu arca

buscando el alma y no la encuentro

habrá salido a pernoctar en otro cuerpo.

Estás vencida, fuera de tiempo,

tenés más roces que el propio pavimento.

No me toques, no me mires, no me pienses

soy roca de carbón incandescente.

Querés mi sangre pero no te alcanza

por eso vas de puerta en puerta, de casa en casa.

Mientras yo espero que me devuelvas

toda mi sed que te guardaste entre las piernas.

Me arranco el cuero, me hago granada

para estallar debidamente en medio de la manada.

El pulso está traspasando la vaina

pero mi lecho aún conserva guirnaldas.

 Quiero ver qué pasa cuando no ahuyento moscas y se dilatan las rachas de gloria.
Quiero ver qué pasa si yo también voy de boca en boca, de boca en boca y de boca en boca...

H(ache)

Cuando aprendas a hamar,
con hache de honestidad ,
con hache de hoy
y hache de hacer...
Solo entonces meditaré
y mi hache de hindiferencia
será hache de hamor.

Testigo Omnisciente

Busco crear una desconexión,
una especie de riña con el azar
en que yo, a fuerza de puño,
le gano por puntos técnicos.
Busco un sueño despierto en que
lejos de lo lejos, desapareces, así,
como por arte de magia.

Y no, en vano intento porque
pasa,
sin que yo me pueda zafar, pasa.
Sin que logre evadir sus golpes, pasa.
Mientras duermo en los laureles, pasa.
Pasa.
Pasa.
Pasa y yo lo dejo ser,
como un testigo omnisciente que
dueño del cuento igual nada puede hacer;
porque, ¿qué otra cosa puedo hacer?
Let it be gritaba uno.
Let it be.

Si...

 

Si al mirar prestás atención a través del vidrio esmerilado que

separa el reino de la urbe de tu propio reino,

y notas que allí afuera ocurre vida, aflora:

no hay nada más triste que verse envuelto entre paredes sonsas.

Si al respirar persiste en el aire ese olorcillo a lluvia

y puedes aseverar que, en efecto, el cielo se enorgullece de

su taimado canto, de su célebre eclipse de angustia, no corras:

camina lento como si fueras la flor que entonces engulle su vital elemento.

Si al agitar tus palmas, naciera de ti la necesidad

de parecerte a un pájaro batiendo vuelo, con su plumaje entero y coloreado,

y quieres echarte a la vida atravesando los límites de tus propios brazos...

abraza el mundo: es poco y nada, y aún así nunca termines de abarcarlo!!

Si acaso cantas, como el ruiseñor aquel que mece en el árbol manso;

y notas que tu canto persiste a pesar de la urbe, la lluvia y el esmerilado.

Si acaso cantas, conectándote en tu canto con la sabia misma que corre entre tus brazos.

Si acaso cantas, no calles nunca: nadie sabe si podrán o no apreciarlo.

Nostalgias del Futuro

¿Dónde iremos a parar la Luna y yo? 

Siento que somos marinos de un mismo naufragio,

que hemos servido al amor y que, hundido,

nos ha varado en el centro del agua desnudos y mojados.

¿Dónde iremos a beber la Luna y yo?

Siento que cierran los bares y ella se marcha.

Siento que poco compartiremos,

que cada tanto gimotearemos y nada... 

Tan solo me pregunto qué haremos la Luna y yo

ahora que la piel es biodegradable;

los recuerdos, digitales; las almas, inconexas;

las pálidas, costumbre... y apenas si existe el amor.

¿Qué harmeos la Luna y yo,

confinados al destierro, al entierro en carne viva?

¿Qué haremos la Luna y yo

entre tanta opacidad nocturna, entre tantas calles solitarias?

¿De qué reiremos la Luna y yo

ahora que nos hundimos, que nos sumergimos 

en esta prisión que nos condena a vivir un tiempo sin amor?

Ella se envuelve en su eclipse, desnuda de tanto en tanto.

Ella al menos se entrega al Sol.... 

 

Calcina el Sol...

Calcina el Sol, como calcina el color digital y foto-Yo-peado de un arco iris malevo.

Fuentes de oro aguardan tras de sí, o al menos eso me dijeron.

Y un gnomo verde de pipa en mano saluda ameno y se deshace de su fortuna.

Y un canto de golondrina menease sobre el aire, abanicando nubes y trayendo

de sus lejanos paraísos el polvo imaginario con que sueñan los reyes en vacaciones.

Calcina el Sol. Calcina el rayo. Calcina el oro, el gnomo, la golondrina, los reyes

los paraísos lejanos.

Calcina el polvo... y el imaginario. Calcinan las vacaciones, las nubes. Maldito foto-Yo-peado!!

Se hace rebuznos, se agolpa en un viento grisáceo. 

El eje se corre hacia el centro y un huracán copioso se torna en mi sueño y despierto....

La noche es gris y una niebla inoportuna se coló en sus mejillas.

El eco en los bolsillos reclama alimento, o soy yo que lo extraño.

Un ogro avariento le gruñe al espejo y me siembra de espantos.

Cercena su canto (es chirrido) el cuervo en la rama, negro y tirano

que acerca zumbidos de gritos de esclavos, de pueblos cansados,

de guerras pasadas que se tornan futuro y temor...

La noche, y el gris. La niebla. El extraño. El ogro y el espanto.

El cuervo en la rama. El grito. El cansado. La guerra, y el futuro.

El eje corrido, ya descentrado.  

Extraña Antena

Una y mil veces pregunto, ¿cómo es que hacés?
¿Cuál es la antena? y ¿Para qué seguís en órbita intentando comunicar?
¿No ves que el cable quemó hace mil años?
¿ No oís que el radar no quiere registrarte en el aire?

No, no soy yo que me perdí en agujeros negros
Ningún espacio podría capturarme
y en todo caso soy libre de navegar el cielo...
al fin y al cabo no decidí yo emprender el vuelo.

Extraña Antena: no captes en vano señales que ya no son.
No intentes apoderarte de mis palabras que nada valen.
Aquí, donde el sol no pega, en este lado adentro, cercano a algún pulmón,
sigo insitiendo en que no te gastes:
ya hace tiempo que el sueño se terminó...

Cassandra (no finjas más)

Nadie te cree lo que haces aquí,

¿Quién te envió mujer fatal?

Ellos no se merecen mas respeto que vos

Por ocupar tal lugar,

Pero de cualquier modo querida Cassandra, hoy me amarás

Es tan difícil no amarte

Mi linda nena, es la verdad

Te digo esta verdad, Cassandra hoy la pase mal

Sos como un blues de ayer, sos como un vendaval

Pasas y te vas.

Sos como un rock and roll, rebelde ola del mar

Pasas y te vas.

Cassandra, Cassandra,Cassandra, Cassandra

(no finjas más)

I`m not in love.

Hoy quemé mi poesía más barata casi sin pensar

Estoy encerrado en mi cuarto

No tengo alma y necesito no pensar

Pero de cualquier modo querida Cassandra, hoy me amarás

Es tan difícil no amarte

Mi linda nena, es la verdad

Te digo esta verdad, Cassandra hoy la pase mal

Sos como un blues de ayer, sos como un vendaval

Pasas y te vas.

Sos como un rock and roll, rebelde ola del mar

Pasas y te vas.

Cassandra, Cassandra,Cassandra, Cassandra

(no finjas más)

I`m not in love.

Fuga por el Este

Fuga por el Este


Nadie en estas calles transporta miel,
todos van de prisa a ningún lugar en especial.
Siento que este cuerpo no me da placer,
tal vez sea la hora de emigrar más allá del mar.

Tengo que escapar de esta madre selva
antes que mi instinto natural me termine de devorar.
Siempre me hallaré sin mis defensas
prolongando el quiebre espiritual
y ya seré una sombra más.

No me defenestres como sueles
no me hieras tanto con tus quejas, tus quejas.
Desde el alba nada me detiene,
no quiero ese equipaje que me das
me iré cruzando el mar.

Tengo que escapar de esta madre selva
antes que mi instinto natural me termine por devorar.
Siempre giraré en esta ruleta
prolongando el quiebre espiritual
y acaso sea un necio más.
Tengo que albergarme en tu madre selva
antes que abandone mi dogma
y ya no pueda despertar.
Siempre hará este frío en la colmena
siempre seré el ocio entre el bien y el mal.
pero esta línea desaparecerá

Descandombé

Hoy me morí para ver quién me lloraba
Triste cementerio afuera los muertos ríen
La moda dice “de traje gris y cara pálida”
Y ya sabés que estoy podrido de tu pie sobre mi cara.

Y no es que rasguñe las piedras y que fue un error
Le dije al hipócrita de un ex amigo desde ahora
Rajate de mi cama mentirosa, sí, soy yo
No finjas que me querés, soy poca cosa.
Pero me alcanza para saber quién mea desde al lado de mis zapatos
Me estoy quedando pobre y descubrí que amar es de mentira
Es como un hueco en la pared que siempre ha estado
Es solo un hueco indispensable en tu entrepierna.

Tengo en el bocho un gran candombe de personas por llamar
Pero no alcanzan los minutos ni las fichas
No ví tus lágrimas y nadie las verá
Sos una roca estéril un tanto desatendida
Ni me voy a molestar en llamar
Si total ¿que más da? No te importa nada más que estar arriba
No te podes conformar con estar viva
Pero yo sí, pero yo sí, pero yo sí.

Cine Privado

El sol cae pensando que es su última vez
Los pibes vuelven de la disco antes de irse
Los viejos duermen, ya no pueden sonreírse
Y cada uno está en su mambo.
El cielo apenas llega hasta esta gruta
Las telarañas remueven solas sus escombros
Y a todo solo le haces oídos sordos
Si vos también estás en tu mambo.

Oh, despiértenme cuando se prendan las luces
Oh, ya me olvide que éste es mi cine privado.

Funesto clima, no encuentro nada más que hacer
El telon abierto está y debo enfrentarlo
Tal cual como todos metido en el acto,
Bailando en mi salsa
La autopsia revela tres letras de cambio
Y el off de mi boca anuncia otro programa
Y entrar a esta otra tal vez sea dejar Guatemala
Si cada uno está en su mambo

Oh, despiértenme cuando se prendan las luces
Oh, ya me olvidé que éste es mi cine privado.

Al filo de la boca y sin sapos en la barriga

Tengo en el filo de la boca
palabras cortas, concisas y sinceras:
Libertad,Paz, Cautela, Serenidad y Paciencia.
Hago de ellas, uso habitual,
me alimento de este léxico fibroso y proteínico.
Mezclo bosquejos de nombres, ciudades, líricas y sueños;
y en fin contemplo una dieta de vida eterna.

No trago orgullos,no escupo al techo
no cuezo de más... las cosas a su tiempo...

Tiempo llegado desde otros tiempos,
tiempo que el tiempo añejó hasta madurar.

Y así entre sorbos de tiempo desabrido a relojes
y el plato simple de cada lexema de orden no verbal,
me voy nutriendo de vida simple, de vida libre, de vida en paz...

#9

Te vas derramando en cuentagotas, como una canción que escuché. Sangrás. Sangrás como el perro herido de un callejón sin salida, mordido por las alimañas. Sé que por entre la oscuridad emergés, imitando el baño de luz que el sol regala al llegar cada día. No obstante lo cual tu fé, comienza a renovarse. Tu espalda se yergue y tus ojos divisan de lejos la luz. Vaya alegoría!-pensó Platón- estar en medio del desierto y ver crecer la flor.
Ya hay agua. Y sol. Y oxígeno. Y el mundo (que no es de un solo color). Ya se aproxima a volcarse el vaso. No es borrachera alegre aunque motivos sobren... tampoco es otra cuestión de amor. Es solo voltear la vista atrás, mirar el tiempo que pasó y rescatar que, en fin, faltan nueve días más para descargar tanta opresión...

Ya pasaron siete años desde este espejo roto,
ya miré porfiado el porvenir.
Multipliqué en fragmentos los desarraigos forzosos...
me acostumbre a la mirada gacha y a resistir.
Proeltarié errante y enjaulado con el corazón roto,
esclavo de todo y todos, hasta esclavo de mí...
me perfumé con el olor barato de los otoños,
como una hoja crepité y me destruí.

Y había olvidado mi cuerpo-fénix,
mi espíritu libre, mi alma invencible,
mi lado humano, mi ser desnudo y vigoroso.
De tanto masturbar el ego de otro
me abandoné a no gemir.

Había olvidado mi melena leonina
(perdida en la maraña de años),
la fiera indómita, la fiebre viva,
De tanto correr en la jungla este Oso
ya ni a los chicos podía divertir.

Y pisé firme. Me decidí. Hoy voy a ser aunque no quierais
Voy a ser porque sí.
Voy a ser, como las nubes y la madre tierra
que viven sin pedir vivir.

Mariposa errante

¿Cómo anda tu vida, mariposa errante?
Siento que volaste un día y te perdiste en los albores
de las mañanas tropicales de una ciudad dormida...
¿Dónde resguardas tus colores de la pálida costumbre?
Pienso que no miras en derredor.
Pienso que obnubilas tus ideas, cegándolas al sol...
¿Dónde se amilanan los latidos de tu corazón?
Nunca te he oído tiritando, quejosa de frío;
ni he visto lágrimas que nazcan de vos.

¿Cómo aprendiste a volar, mariposa risueña?
Por más que intento no capto lecciones
ni escribo en el viento, ni entiendo de amor.
¿Dónde se escapan aquellas primaveras
en que sentada mirabas el cielo? ¿y yo?
¿Dónde te espero mariposa pequeña?
Acaso en un árbol que lento creció.
Acaso en las ramas calientes pegadas al sol.

Bajo la arboleda de Simila

Arrellanate sobre el suelo,
hoy las flores se quieren divertir
y susurrarte por el cuello
su aliento fresco de jardín.
En un zig zag de prisioneros
besos que acuden a un motín
el verde pasto se dibuja con los cuerpos
que bailan sobre su tapiz.

No lo divulgues, será nuestro gran secreto
no está hecho para compartir.
Quiero que seas mi elegante chica Playboy
deshaciéndote en migas sobre mí.

No te apresures, aún hay tiempo,
para acostarnos a dormir.
Sobre la alfombra reposemos
nadie vendrá a interrumpir.
Y dejame que te dibuje
con la mirada en el jardín
casi tentándome al destierro
vamos a ardernos por ahí!

No lo divulgues, será nuestro gran secreto
no está hecho para compartir.
Quiero que seas mi elegante chica Playboy
deshaciéndote en migas sobre mí.

Yoga y el olor de las flores pisadas

No. No está caída del árbol la última hoja, hasta que el otoño acaba. Y es ese otoño el que no mengua ni para. Ni se fracciona en años, ni se permite separar de las estaciones contiguas. No. Van juntas una a la otra, enlazadas por lluvias que apenas simbolizan melancolías breves y silenciosas. Entonces, las hojas que caen, dan paso a las flores nuevas y coloridas; y el ocre se ensalza en bellísimos violetas, amarillos y verdes que, a contratono con el aire celeste, forman un collage de vida que luciérnagas nocturnas iluminan por las noches, y sobrias mariposas technicolor realzan por las mañanas.
No. No está caída del árbol la última hoja, ni el libro tiene una página final. Será libro mientras la tinta corra para desangrarse sobre sus paredes, continuando el maravilloso arte de (d)escribir la vida misma. Solo la acción de vivir es la que mantiene dicha fantasía. Aún en su total realidad...