Sobretodo de Madera

No ví a Penélope al partir, supongo que tampoco esperará por mí al regresar. Tal vez sea mejor, ¿quién asegura quer vuelva?...además... no sabría decirte qué más.
Tampoco puedo suponer que el perro que hasta ayer me abrazaba, hoy no me ladre.
El Sol ya de por sí no solo cae pensando que es su última vez, sino que en sí lo hace abruptamente, se ensaña en mi piel, quemando, doliendo. Después, me abandona, me deja la Luna y ella, no sabe leerme cuentos para dormir. Así mi desesperanza aumenta...
Las pocas monedas que llevo se reparten el inmenso espacio de mi bolsillo. Debería pensar muy bien dos veces (quizás infinitas veces) antes de separarlas. Bregar porque sus efímeras vidas a mi lado cobren un sentido ulterior, algo que las justifique en esta vida insignificante. No sé, una llamada, un cigarrillo... un caramelo, una limosna...algo mejor...

Vagos ecos de voces husmean por los pasillos del tren, todas se acercan o alejan. Pasan sin detenerse ni a saludar. A nadie le importa ya. Solamente el ruido del acero raspando las vías obsequia un motivo para no pensar en lo que quema el Sol.

Cartas. ¿Escribiría una carta? Y aunque así fuera no tendría lector. La hallarían, sí, pero... temo pensar en que equívocas manos podría caer mi manuscrito. El tren se mueve impidiéndome la acción, mejor lo olvido... al fin y al cabo, no querría hacerlo.

Penélope no está. Hay algunos viejos amigos, ninguno que me reconozca ya. Y una puerta dorada e inmensa se abre mientras una voz me signa el destino.

Ahora caigo por un túnel sin saber si cae o se eleva. No existe gravedad aquí, más allá de las nubes. Ni me importa, pero no sé a dónde iré a parar....

Todo se va

La furia de un brazo que no dará jamás a torcer,
la mirada perdida en el espacio inconcluso, en un aleph innecesario...
el éxodo de risas, llantos turistas con pretensiones de quedarse...
el monitor con sus catódicos rellenos de LSD desconectados...
todos se van....

El método impropio para apoderarse del mundo,
el subte paranoico de la sangre por las venas sin terminales
vagando de la cama al living, del balcón al placard...
el tiro en la culata, el hacha en el aire y el fuego en el agua...
todo se va...

El miedo de encontrarse en la penumbra sin despojos de luz
la firmeza del instante único e irrepetible, de lo obvio...
el touch, el "now!", el instant karma sobre el vuelo kamikaze
el frío de la acera, el carmín de tu intelecto como un star hollywoodense en el pavimento
como un China Town...
todo se va....

El rey y la alfil

Ella escribió que era alfil y yo, diagonal...
ella va en mi como la sal.
No se movió, se quedó allí:
todo puede ser distinto a lo que me creí.
Y de tanto pensar en ella
me dí cuenta que era amo y nada más.
No importa más, no importa más.

Yo, el rey mejor me rebajé ante tanta belleza,
seré un cuadrado más donde caminarás.
No eres ilegal, please quedate aquí:
todo el mundo tiene dudas
y muy pocos amor. Y muy pocos amor...
Es un juego la vida, nena
me das cuenta del amor y nadie más.
No importa más....

Teorema de Vida sobre el Gris

Está Gris. Se puede distinguir desde aquí todos los blancos y los negros; porque, claro, en el medio de la vida, en el medio de la gente, en la nada existencial, en el todo hiperalucinado, en el claro de luna, en la punta del sol... con las rodillas en la arena o los pies sobre la tierra, con la voz en el aire, con el silencio muy adentro; así, pues, puedo notar claramente que está gris.
Se hamaca, es un péndulo de vida que no lleva a ningún lado, que deambula por el vado y se sumerge en lo profundo del océano mental.
Está gris.... y los colores desteñidos, torturados, mutilados, sentenciados, ya no opinan. Se someten sin opciones a esta cumbre tripartita entre el bien, el centro y el mal.
La fuerza de este ocaso enamorado tan solo consiste en evitar la luz del día, mas también en impedir que se nos venga la noche encima.
Está gris...insoportablemente gris....indefinidamente gris, irresolutamente gris, como quien centra a lo Tell en el punto más minúsculo. Solo que el centro va aumentando.
Y mientras solo quede un limón sin exprimir siempre estará gris. Sí, siempre va a estar gris. Mientras seamos cucarachas antiguas que nada nos pueda matar va a estar gris. Mientras el lado oscuro de la luna no nos lleve, ni la luz que crea nos refleje, va estar gris.
Está gris....MUY.

Lejanía

Todas mis ideas no son claras, salvo ésta:
tengo por seguro lo que siento por vos.
Inevitablemente me sofoco la cabeza
enmarañando en ella al corazón.

No sé, no sé qué más decirte salvo esto.
Condenado al exilio en la frontera de tu amor,
sin mapa, rumbo, sin ninguna orientación
no sé a donde disparar y ya estoy lejos

Y el eco del " te quiero" se disipa y va perdiendo
va apagandose a tu oído ya no alcanza, corazón
desde lejos, desde el alma suelto al aire y se va oyendo
te quiero!!!!
te quiero!!!
te quiero!!
te quiero!
te quiero
te quier
te quie
te qui
te qu
te q
te
t
.....

Urbano y cultural

Eran diez luces, todas juntas. Todas de cara a mí, haciendo su juego sucio de provocar mi lucidez, mi destelleo, mi momento cumbre. Entonces, solo entonces, supe que era el momento propicio para darme a la fuga en medio de esa inmaculada obra preconcebida dias antes. Y me lancé a por ella. La conseguí, atrapándola en medio del juego, el resto fue simplemente repetirla hasta el hartazgo.

Los gritos del resto reververaron en mis oídos toda la noche. La lluvia que debía haber venido, llegó retrasada y con granizo. Mejor, pensamos: el tipo nos dió su mano eterna. Agradecimos seremos, oh, juremos con gloria vivir.

Y en esta tarde de domingo, pasados de rosca y vendaval, sacude el éxtasis del rock and roll su más alto impacto en la mente de los monos.

Aleluya!!

Leer está de moda

Un amigo me hizo ver este video, se los dejo a todos porque me resulta muy interesante

Hasta tres

Montar el escenario predilecto. Arquear el cuerpo hacia atrás. Tomar el impulso necesario. Es aquí donde sucede el momento más perfectamente urgente y necesario, el decisivo. La oleada de visualizaciones que se entremezclan como en un video del Movie Maker. Barrida ascendente y el viejo muñeco de trapo le cede el paso a aquella noviecita de la infancia. Una lluvia de letras formando el nombre de alguien que vaya a saber uno a quién corresponde. Aquél examen reprobado al responder con incorrección los cambios de estado del agua: de gaseoso a liquido, liquido a sólido y esto se llamaba...¿condensación? no, no era así... EL gol que el certero delantero de área erró bajo los tes palos solo el día de la final. El grito de una mujer atropellada, del gato abandonado, del perro hambriento. El paso de una nube deformándose en el aire. El fin del pocillo de un café tomado. La tapa del diario de ayer.La bolsa que sube y junto a ella la inflación. La triste historia de cinco siglos igual. El fracaso de una vida sin piedad, los hijos que no estudian y el jefe que no para de reprochar.
Ese lapso que sirvió de fuente para la toma de aire, para balancearse nuevamente hacia adelante. Amago de estornudo. No. Un simple paso de aire.

Y aprender a contar hasta tres.

Muchos yo de muchas veces

Fui monje alguna vez, enclaustrado.
Supe ser un ruiseñor libre y extendido
Yo me atreví a abandonar al tiempo
y luego fui un conejo apurado.

Fui superior en un final macabro
fui un esclavo que araba a granel
Yo fui la musa de algun pincel
y supe ser el genio inspirado

Mas nada sirve a veces
cuando de espinas se visten los cardos
podré verme al espejo y sonreirme
pero es inútil si por dentro estoy llorando.

Escueto de 1 año y 9 meses

Hubieramos pactado con la muerte
que se llevara algo inservible,
una piedra inerme, un fruto agrio..
Hubieramos creído en ese,
el creador de todo lo que ya viste
pero, en vano, sé que no oye el viejo...

Hubiera dado mi sangre en aquelarres
o en brujerías que nadie sabe,
en ilusiones de oasis fértiles.
Y hubiera echado con la moneda
de ambas caras iguales, para mi suerte,
con tal de que no perdieras.

Pero así en vano, todo será un imposible.
So... mientras tanto... seguí afinando...
ya seguiremos la escalera al cielo
y si ves a Lucy, querido diamante,
solo seguí brillando en vos, loco.
Ya seguiremos el sendero de tu vuelo temprano....

22/02/10 1 año y 9 meses....

Confesión de Invierno

"Quisiera acceder a palabras que pudieran descifrarme.
Sujetarme de ellas y comprenderme frente al espejo.
Quisiera reverberar en el aire entre las partículas que fluyen
como la risa despreocupada de quien sonríe todas las noches.

Quisiera vacilar frente a la lluvia arropada en los cristales
y tener motivos para ir a la esquina a chapotearla.
Juzgar sin dedos; por la razón, y no por lo corriente.
y doctorarme con honor en el colegio de entendedores.

Quisiera hablar de cosas que valieran la pena
y solo en el ego la lengua se me sale.
Patinaría si me importaran las otras voces
o así yo creo que estoy errante.

Darte las gracias será una forma
quizás, de abrirme, paso entre sombras
nublada vista, pasión de normas.
De quebrantar lo que se erige así
más debería de agradecerte.
Mucho más por cachetadas
que al alma dáis para animarla,
cuando se nubla, si estás presente
tenerme en cuenta y protegerme.

Tenerte en cuenta, ya sé, como debiera corresponderme."

Leyenda del genio o del rey-lagarto

Había una vez, un genio que salío de la botella nada más que para convertirse en rey. Entonces le ocurrió que comenzó a brotarse de un color verde obscuro, casi fangoso, y sus dientes a alargarse y afilarse, y su rostro a estirarse, hasta adoptar la forma de un lagarto. Su magia nada podía hacer para remediarlo, por lo que el "rey lagarto", tal como se lo conoció desde entonces en toda Mauritania, comenzó a pronunciar toda clase de edictos absolutamente descabellados, sin reposar siquiera a pensar que algunos se contradecían con otros. Es que al salir de su botella, limpia y cristalina, forzó el vidrio que la formaba, y vióse el genio reflejado en ese espejo. Y ya sabéis, que no debe verse uno en un espejo roto.
Su insanía iba y venía, cual corcél de calesita, en un ciclo único y continuo. Sus pieles caían y volvían a crecer, y finalmente, el rey lagarto se resignó a que no volvería a adoptar ya más su vieja túnica de seda y su bello color azul en los ojos. Entonces recordó que un viejo sabio le había dicho alguna vez que "cada uno está en su mambo". La frase retumbó en su ya segmentada memoria con tal fuerza, que al cabo de unos días, el rey no se volvió a molestar en pensar en su transmutación. Y retomó sus edictos descabellados, y rió por todos los bosques, y lloró por todos los lagos, y fingió no molestarse por aquello o lo otro. Y sí, si cada uno está en su mambo....

El monstruo de las pampas anda cerca. Cerca.... y uno desolado de su amor, solo intenta enamorarlo como bestia impregnando en el aire el hedor de una flor marchita. ¿Sabías que el fin del fín era comenzar? Ahora.... ¿comenzar qué? Y mientras tanto él mira desde el monóculo de cristal, mientras el monóculo de luz capta su imagen reververando entre el alcohol y el sueño. Esa es la naturaleza de las pampas. Y el monstruo se relame mientras tanto con el perfume de esas marchitas rosas, que ya huelen a geranios.....

América

Del continente exactamente opuesto
llegaron vetustos hombres de códigos rotos
a destrozar el mundo nuevo,
a corromper las almas vírgenes,
a saquear espíritus, a decorarse en oro.

Del revoltoso continente transoceánico
vinieron con espejos de colores
a falsear leyes, a modernizar dioses
a despojar al hombre de sus honores.

Y se han llevado hasta la sangre que nada sirve
para escribirla en manuales como bandera
para que niños de sus escuelas y sus países
sepan que hay reyes que sostener,
reinas que defender
y mundos lejanos que hacer civiles.

Triste la América sostiene
entre su sudor y su sangre
a un resto de alcurñas, de alta estirpe
que no sabe arañarse al bregar la tierra

Becquer

Hoy solo quiero dejar algo de quien me abrigó al calor de su poesía y me inspiró las primeras rimas. Y aún ho lo sigue logrando.... Gustavo Adolfo Becquer

RIMA XLVI

  Tu aliento es el aliento de las flores,
  tu voz es de los cisnes la armonía;
  es tu mirada el esplendor del día,
  y el color de la rosa es tu color.
  Tú prestas nueva vida y esperanza
  a un corazón para el amor ya muerto:
  tú creces de mi vida en el desierto
  como crece en un páramo la flor.

RIMA XXXVIII



Los suspiros son aire y van al aire.

Las lágrimas son agua y van al mar.

Dime, mujer, cuando el amor se olvida,

¿sabes tú adónde va?

Los nuevos cantos

Salmo Primero

No puedo obviarte en mis nuevos cantos
los pergaminos los enterré
la historia juzgue nuestros pasados
para encargarme de hoy a tu merced.

No quiero el bardo desprestigiado
ni mucho menos tomar el té
un punto medio entre los costados
ese equilibrio sin hacer pie

Digamos, pues un sol de invierno
un mar de enero, un tentempie
un beso armado entre ambos besos
un abrazo justo para coser.


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Salmo Segundo

No hemos dado al convite de la charla demasiado
y sin embargo me alcanzarían dos palabras
para contarte lo que está pasando,
para deciros todo eso que se me escapa.
Un juego eléctrico, intelectual y largo
de horas y horas, y horas sin hacer agua
de imaginar y seguir imaginando
de saber que esto es el mundo y nada más falta.

Y sin trasluces, sin expresiones, sin ojos de enfrente
sin manos, ni piel, ni cercanías entre los labios
sin estar cerca sentir que estás presente
que el mundo reducido vale las letras que vas dejando.

Cuento con el agrado de recordarte, memoria mía, que te has olvidado del turno con el otorrinolaringologo el pasado martes a las 15:30. Llamó su secretaria el martes mismo, con cierto enojo en su voz diciendome a mí que ya era suficiente, que era la quinta vez que le suspendía y/o dejaba de asistir al consultorio . Y todo por culpa tuya.

Del quiosquero ni te cuento. Cuando me vió pasar me corrio cuadra y media porq me fió dos alfajores Guaymallén y una Cepita multifruta el sabado, y hoy dos días despues no se los pagué.

El gas lo cortaron, la luz no porque frené al tipo cuando vino hoy por la mañana. Los vecinos enojados por el escándalo y porque ni agradezco cuando me prestan una taza de azucar.

y todos, absolutamente todos, en contra mía por tu culpa memoria mía.

Por último te quiero decir lo siguiente

......

disculpame, ¿que te estaba diciendo? es que se me olvido

Con esa gracia divina que te sobra,
pasás rauda delante de mis ojos.
El alma se me llena de antojos
y el amor edifica su obra.
Ni sé tu nombre, aún, y ya te busco
debiera preguntarte alguna vez...
sabrás que estoy tan falto de juez
que ya perdí la razón y la memoria.

Apareces y me sonrío por vez primera
como si todo fuera a aprenderse aquí y ahora
como si, en fin, no existiera otra cosa
y fuera un día de primavera.
Ay!, quiero decirte, poder decirte
la dulce imagen que figuré
cuando te vi se fue lo triste
creció a raudales mi poca fé.

Corazon con su cielo gastado
tissue que en tu boca me puedo romper
armazón totalmente quebrado
calor de la alfombra tan solo en mis pies.
Shavuot siete dias seguidos y contando
haciendo flores de glassé
poesía a tu nombre y te amo
poesía de llanto, de no poder ser.

Al menos en sueños te sigo buscando
trepando castillos de naipes quedé
tendido en el suelo, entre huellas de zapatos
más duro que el hielo, más frío que él.

Almacenes de besos truncados
dos bolsas de nadie para acurrucar.
billetes que compran los enamorados
los días que flores no pueden morder

Cristal de persona, telgopor de muchacho
cieguito de calles en filo del sol
cruzando avenidas repletas de autos
siguiendo en la vida por desilusión.

Carta abierta desde los sentidos

De todos los momentos que acapara el día para mi destino

me he quedado en los de ocio, desesperadamente;

porque allí vuelvo a ser yo, a mis costumbres y gozos,

y me separo de la máscaras que doy a la gente.

De todos los sonidos amontonados en el éter

he decidido oír las voces conocidas

así el mundo se reduce a lo importante

y queda de lado el gris monótono que se oye.

Contadas son las horas de las musas.

Violentas, las que corren los instantes.

Tan tristes son las horas de la luna,

tan muertas las de soles que se abren.

De todas las imágenes que capto al recorrer

me he quedado en unos ojos, mansamente,

porque allí me siento libre como un ave

y me abrazo a la ilusión de retenerte.

De todos los latidos que murmullo

presiento vaga vez su movimiento.

Quizás debiera verte más seguido

para sentirme más vivo que muerto.

Contadas son las horas de las flores

Macizas, las que apuran los instantes.

Tan pobres los momentos en la gloria,

sin vos todo el vivir son puros flashes.